R. wollte nach der Oper noch ausgehen und war beleidigt, weil ich nicht wollte sondern in die S-Bahn hopste. Soll er doch.

Ich bin einfach sitzen geblieben und fünf Stationen zu weit gefahren.
Wie in vielen Nächten. Bisher. Bald wird es keinen Grund mehr geben, hierher zu kommen.

Die Schlüssel habe ich noch, wer soll sie auch wollen. Deine eiskalten Eltern?
In der Wohnung ist alles, als wärst Du nur für ein Wochenende weg. Die aufgeschlagene Zeit liegt vor dem Sofa, neben der Gitarre ein Päckchen neuer Saiten. Der AB blinkt hysterisch. Dein sonniges Chaos.
Ich will weg und auch nicht.

Am Schreibtisch hängt ein Foto von mir. Du hast es vor 3-4 Jahren gemacht, auf einer Reise nach Rom. Ich hebe den roten Rock und pinkle an eine Säule der Piazza San Pietro.
Nachts, dem Papst in den Vorgarten sozusagen.
Das hat Dir gefallen. Es war ein guter Moment, intim und trunken, fröhlich und ungezogen.

Aber ich sehe auch die Bilder einer anderen Reise vor mir. Du in Johns Prager Wohnung, paranoid und blutverschmiert, mit aufgeschlitzten Armen. Ich hatte solche Angst. Nicht weil überall Blut war. Sondern weil Du Lichtjahre entfernt warst und nichts was ich sagte Dich erreichen konnte.

Morgen ist diese verdammte Beerdigung. Ich will da nicht hin.
Ich will mit Dir irgendwo anders hin reisen.