Hallo Blogger-
suche für das Filmprojekt eines britischen Freundes ein paar Breakdance Freaks in Berlin. Ideen anyone? Oder kennt Ihr irgendwo sonst in Europa ein paar dieser gelenkigen Herren?Vorzugsweise charismatische Exemplare?

Jeder Hinweis hilft! Danke-Bee

...da draussen. Wie komme ich jetzt ohne Wet T-Shirt Contest heim? Bravouröse Bee hat noch dazu die Spree-Balkontür offengelassen, tolle Wurst.

Schönes Wochenende!

Don't be afraid to expand yourself, to step out of your comfort zone. That's where the joy and the adventure lie.
Herbie Hancock

So, jetzt ist´s aber gut mit schwerer Kost. Ich bin fast erschrocken, wie viele von Euch mit dem Thema im post davor anscheinend selbst konfrontiert waren oder sind. Danke für Euren Blick auf die Dinge.

Zu einem meiner liebsten Themen (ausser Segeln und Psychokram) habe ich lange nichts gepostet. Aber heute in der Mittagspause gab es statt Essen einen Besuch der nie langweilig werdenden Galerie Camera Works.

Momentane Ausstellung: Martin Schoeller-Photographien
Überwiegend amerikanische Promis hat der Frankfurter in New York vor seine Linse gecirct. Sonst macht er Werbefotos oder lichtet auch mal die Crack junkies an der Ecke ab. Jetzt stellt er seine Fotos erstmals in Deutschland aus. Ich bin nur kurz durchgeschlendert und habe wirken lassen. Überdimensionale, serielle Close ups, die jedes Makel gnadenlos zeigen. Gesichter in Serie. Diese Reduziertheit gab mir das Gefühl, den Portraitierten nah zu kommen. Close ups, so ehrlich wie meine kleine Schwester.

Angelika Jolie war ungeschminkt schön und hatte Augen, die in die Tiefe führten. Brad Pitt für mich platt und glatt wie ein shining dime. Lance Armstrong sah kalt und beinahe tot aus. Marilyn Manson und Iggy Pop hätte ich auf einen Drink geladen, Jack Nicholson scheint seinen Erfolg zu hassen.

Herbie Hancock hat sich auf meine Retina gebrannt. Gelebtes Leben, tief und hoch. Aber wessen Credo (siehe oben) so abenteuerliebend ist, dem sieht man es früher oder später sicher an. Toller Mann, überraschende Bilder insgesamt. Hin da!

Copyright des Bildes liegt natürlich bei Martin Schoeller.

It doesn't matter who my father was; it matters who I remember he was.
Anne Sexton

Meine Eltern hatten einen sehr liberalen Erziehungsstil. Strenge war auch nicht nötig, weil meine Geschwister ohnehin brav waren und ich nur harmlosen Schabernack machte. Zwang gab es nicht, mit wenigen Ausnahmen: Anwesenheit beim Abendessen. Und das war, saß ich erst mal am Tisch, mehr Kür als Pflicht.

Aber ein Spleen meines Vaters war anstrengend. Wenn meine Eltern sich gestritten hatten und mein Vater Abstand brauchte wurden meine Geschwister und ich zum Wandern abkommandiert. Ohne Pardon ging es stundenlang bergauf und bergab durch die Harz Mountains. Meine Schwester trottete murrend hinterher, mein Bruder fand es o.k. und ich trieb mich gern im Wald rum. Aber auch mir war lieb, dass sie sich nicht besonders häufig stritten.

Einmal im Oktober hing der Haussegen richtig schief und er fuhr mir uns Kindern an einem sonnigen Herbsttag ohne unsere Regierung los. Ziel war der Kronprinzessinnenteich, Pilze suchen. Meine motzige Schwester fiel in ihren Gummistiefeln schnell zurück und blieb auf einem Stein hocken. Und mein Vater, Chris und ich fanden mehr Pilze, als wir tragen konnten. Hallimasch, Steinpilze und Boviste. Da ließ auch Schwesterchen sich zur Suche begeistern. Als die Sonne sich verkroch und der halbe Kofferraum voll war, fuhren wir mit bester Laune wegen der großen Beute und des gemeinsamen Tages zurück. Papas Trick zog: Vulkan-Mama hatte sich abgeregt, kochte was aus den Pilzen und wir hatten einen Abend, der mir beim Zurückschauen Tränen in die treibt.

Eine Erinnerung, die gestern wieder hochkam. So viele Pilze habe ich nie wieder gesehen. Vielleicht lag es daran dass mein Vater, der Pilzhexer, ein paar Monate später starb. Nächste Woche werde ich an den gleichen See fahren, denn im Heimatstädchen tagt der Familienrat. Mama will unser Haus verkaufen, das sein Generationen in Familienbesitz ist. Sie sagt, wir Kinder wollen ohnehin nicht zurück und ihr sei es zu riesig. Ich werde dagegen stimmen. Denn das Haus ist unsere Vergangenheit. Mit dem rümpeligen Dachboden, auf dem ich seit Jahren „nur mal kurz“ dutzende Kisten gelagert habe. Auf dem man alles findet, was man sucht, wenn man nur lange genug sucht. Dem russischen Wein, der die Fassade hochkrabbelt, seitdem ich ihn gepflanzt habe. Meinem alten Zimmer, in dem ich seit meinem Auszug nie wieder geschlafen habe, aber auf dessen Tür noch Kritzeleien von Freunden sind und alte Fotos hängen. Dem Tisch, an dem wir uns allabendlich einfanden, wenn Papa aus der Praxis kam. Und dem Sofa, auf dem ich seine Hand hielt als er ging, bevor der nächste Herbst kam und wir wieder hätten Pilze suchen können. Veto