Faustgroße Schneeflocken vorm Wintergarten, frierende Enten und Pfefferminztee in der Tasse. November.

Um meinen Hals schlingt sich der dicke rote Lieblings-Schal wie eine Boa Constrictor. Wie soll ich so das schnurlose Telefon zwischen Hals und Ohr klemmen? Herbstprobleme. Kollege Marek, der polnische McGyver, weiß eine Lösung und rückt mit einer Rolle Gaffa Tape an, um mir das Telefon an den Kopf zu kleben. Im Nebenraum dreht ein doofer Sender eine Reportage, die die Welt nicht braucht und ich spiele Tonstörer, indem ich "The District Sleeps Alone Tonight" von "The Postal Service" aufdrehe. Ha! Freitag!

Lieber würde ich dem Mann auf dem Foto sein Plätzchen klauen und mich mit dem Schwein sonnen. Oder auf dem Sofa liegen. So aber werde ich höchstens heute Abend allein unter der Ferkel-Lampe liegen und auf Wärme hoffen.

Heute beim Aufwachen kamen die schrägen Traumfetzen der Nacht hoch. Erinnerungen an fliegenden DVD-Player, französische Steilküste und verheulte Nächte. Ein Hauch von Panik mit dem Geruch längst vergangener Gefühle.

Huch, 44 entgangene Anrufe über Nacht? Der Herr scheint ein dringendes Mitteilungsbedürfnis zu haben. Ich ahne, dass sein Anliegen nicht mein Anliegen ist und werde nicht zurückrufen. Kann so wichtig nicht sein.