Als der Fahrstuhl zum Büro sich heute morgen nicht von der Stelle bewegte obwohl ich den Knopf schon ein paar Mal gedrückt hatte, war ich ganz verwirrt. Bis ich merkte, das mein Finger auf dem E für Erdgeschoss lag. Zeit für einen Urlaub.

Aber nicht, ohne Euch allen ein wundervolles Weihnachten zu wünschen. Ob nun mit den Lieben oder einsam mit dem Kopf in einer Lache auf dem Tresen, habt ein schönes Fest. Laßt Euch beschenken, wenn es Euch gefällt. Liebt die Lieben und futtert nur Gutes.

Ich hoffe, dass der GlamourDick mich in sein kleines Gefährt packt und in den Harz transportiert. Dass mein Schwesterchen vielleicht doch noch kommt. Daß ich mit Mama ein paar Schnee-Engel in den Harzer Pulverschnee schubbern kann. Meinen Bruder mit dem Wurst-Mobilee erfreuen werde. Und daß die Tränen von gestern irgendwann Schnee von gestern sein werden.

Euch allen frohe Weihnachten, liebe Blogger

Der wunderbare Holger fragte mich auf seiner letzten Party [die, seit der ich dem Alkohol abgeschworen habe, denn man soll keinen frischen O-Saft mit Gin mixen, k*tzen und dann noch Rollschuh fahren gehen]:

"Mann, Bee, wie machste das immer mit der Party-Organisation? Bist so entspannt obwohl Deine Wohnung rappelvoll ist. Mich stresst das."

Ganz einfach, Holger. Gar nicht. Ich entspanne mich und habe keine Erwartungen. Sorge für Musik, lade eine wilde Mischung tanzfreudiger Leute ein, lasse die auch noch die Getränke anschleppen, mache mein Spree-Palazzo schön schummrig, koche ein paar belebende Häppchen. Und gebe den Gästen selbst die Verantwortung, sich gefälligst zu amüsieren. Ein paar Kerzen, ein paar Mathmos-Reflektoren, möglichst wenig Sitzgelegenheiten und die Party läuft. Bisher.
Jetzt kommen mir aber ein paar Blogger mit Begriffen wie "Deine legendäre Silvesterparty", da muss sogar ich andere Saiten aufziehen. Auf meine alten Tage werde ich vernünftig. Zeit wird´s ja. Sonst heiratet mich nie einer...

Ich präsentiere:
Erste Uferparty mit Planung EVER.



Sollte einem meiner lieben Stammbesucher/innen ein einsames Silvester drohen, darf er/sie sich vertrauensvoll an spreepiratin at web.de wenden. Sollte mir jemand eine Diskokugel leihen können, freue ich mich auch über Post.

Mir wurden heute Gerüchte zugetragen, dass sogar bloggender Besuch aus Absurdistan kommt. Ob das wohl stimmt?

So schön kann's im Büro sein...dabei war ich gar nicht artig.


Und dann klopfte eben gerade noch der Nikolaus persönlich an meine Bürotür und spielte "Rudolph the red nosed reindeer" auf der goldenen Gitarre. Er muss mich verwechselt haben.

Meine Freundin Betty sagte stets „Im Kumpelnest soll man keine Bekanntschaften machen“. Wie wir Frauen es gern machen widersprach sie sich schnell selbst, denn ich höchstpersönlich habe ihr dort Dara vorgestellt, den irischen Vater ihrer zwei Gören. Meine Freundschaft zu Betty gibt es nicht mehr. Wohl aber das Kumpelnest.

Und dass man im Dreck doch die eine oder andre Perle findet bewies jener Abend, gefühlte 10 Jahre her, an dem ich mich dort furchtbar mürrisch herumtrieb, gerade meinen reaktionären Polit-Italo-Lover in den Wind geschossen hatte und schon fast auf dem Heimweg war. Da tanzte ein interessanter Mann auf meinen Fuß. Oder ich auf seinen? Ich weiß es nicht mehr genau, vielleicht war Gin im Spiel. „Du bist Hamburger! Und Schütze, das sehe ich sofort!“ und hatte Recht. Mein untrüglicher Bauch-Emotionen-Kompass sagte mir *piep piep* hier schlägt ein Herz aus Gold, schwer verborgen hinter icy cooler Fassade. Betrunken sehe ich die Wahrheit. Und suchte am nächsten Abend eine verheerende Geburtstagsparty auf, die irgendwann mittags bei Tequila endete. Geschichte.

Mein Herz, das ist Dein Jahr. Wirf Dich hinein! Umarme die Welt, werde Stadtflüchtig, such das Weite! Down under oder überall sonst, wo es blondes Gift gibt. Bleibt wie Du bist, und zwar bis morgens um 8. Keiner ist wie Du. Ich freue mich über Deine Freundschaft und Du bist mein liebster schweigsamer Blog-Leser. Fühl Dich gedrückt. Happy Birthday, Holger.

"The aging process has you firmly in its grasp if you never get the urge to throw a snowball."
Doug Larson