Berlin ist eine Bühne. Und wenn RioPanoramabarKinzoSpindlerKlatt
BambiLoungeCoffyFelixWatergateNBI blablabla der Broadway sind, dann ist das "
Kumpelnest 3000" off-Broadway, wie´s offer nicht geht.
Seit bald vierzig Jahren nun gibt es diese kleine Schmuddel-Klitsche mit Mini-Dancefloor und sie ist wahrlich kein Geheimtipp mehr. Aber ein altes Original des Berliner Nachtlebens, das seinesgleichen sucht.
Wenn die Legende stimmt, dann wurde das Kumpelnest als Puff eröffnet. Und böse Zungen behaupten, seitdem wurde weder geputzt noch renoviert. Auf dem Klo kann man sich eventuell die Pest holen, aber wen stört’ s? Gold findet man bekanntlich im Dreck.Wer lange nicht mehr dort war, dem sei gesagt: Es hat sich nichts verändert. Wer noch nie dort war: Hingehen und probieren. Hassen oder lieben. Mein erster Besuch, etwa 1993, hat den Laden geradewegs in mein Herz katapultiert. Seitdem versuche ich, nach jeder guten Nacht auf wenigstens einen Drink hier aufzuschlagen. Vor drei Uhr braucht man dort gar nicht aufzutauchen.
Eine Nacht im Kumpelnest ist die Orgie des schlechten Geschmacks: die plüschig-schmuddelige 60er Jahre-Deko ist nicht gewollt, sondern echt. Das Interieur des ehemaligen Bordells blieb einfach, wie es war. Erotik-Kitsch, orange-türkiser Teppich an den Wänden, Teletubbie-Sitzbezüge. Backstein-Fototapete und illuminierte Elvis-Bilder lassen auf fröhliche Weise jedes Konzept missen. Der Dancefloor ist so groß wie mein Badezimmer und die Musik wird niemals irgendwo schlechter sein. Nancy Sinatra in drangvoller Enge Die Qualität der Musik verwundert einen nicht weiter, wenn man weiß, dass viele der Barkeeper gehörlos sind. Da es ohnehin immer Hörsturzlaut ist wohl eher ein Vorteil, denn die Bestellung mit Mimik und Gestik klappt besser als irgendwo sonst.
Der Star ist das Publikum: eine schillernde Mischung aus Prinzen und Prinzessinnen auf der Suche nach
einem Restefick einer sexuellen Zweckgemeinschaft, Homo+ Hetero, verzweifelte Gestalten, Möchtegern-Starlets, „Tagesspiegel“-Redakteuren, baggernde Araber, hippem Szenevolk, Taschendiebe und viele Transen, hübsch und hässlich. Mal in gutem Mischverhältnis, mal unerträglich. Wer allein kommt, muss es nicht bleiben. Manchmal verirren sich trunkene Menschen in Ballrobe und auch mal Karl Lagerfeld dorthin. Aber immer ist das Publikum sagenhaft uncool. Dresscode? Die Erfahrung lehrt: Dunkel und abwaschbar, falls man einen Drink abbekommt. Getränkepreise? Irgendwo in den 80er Jahren hängen geblieben.
Zu vorgerückter Stunde gibt es auf dem Fensterbrett oder der als Tisch umfunktionierten Kabeltrommel Tanzauftritte, gern oben ohne. Von mir nicht, Gott bewahre! Aber meine männlichen Freunde konnten es auch diesen Samstag nicht lassen. Na gut, ich habe die High Heels auf die Wandverkleidung gestellt und auf der Sofalehne getanzt, fragwürdig genug. Manchmal performt auch die eine oder andere Königin der Nacht, egal ob mit X- oder Y-Chromos versehen, einen bekleidungsarmen Schlangentanz auf der Bar. Ich denk mir dann immer, dass Drogen und Alkohol keine guten Partner sind. Wenn dann irgendwann die Frauen alle sind und selbst der orange Polyacryl- Vorhang die Mittagssonne nicht mehr abhält, wird es Zeit zu gehen.
Und wenn ich beim Verlassen in Lady Di´s Konterfei blickt, welches als festgenagelter Polyester-Teppich die Tür schmückt, dann war der Abend alles außer langweilig und ich habe häufig seltsame neue Freunde. Der Laden erstaunt mich immer wieder. Daher die Liebe. Wer das ganz harte Programm braucht, geht noch ins „Ex und Pop“. Die Jungs und ich steigen lieber ins Taxi, fahren noch zum Araber bei mir ums Eck und gönnen uns Fruchtshakes. Oder, wie zu diesen Sonntagsfrühstück, Cheeseburger, weil Niels welche will.
